Cassandre

Tu cherches dans l’affreux le petit-lait du monde
la mamelle des rêves    son jus noir

tu bouffes de la terre comme une bête angoissée
tu devances la tourbe qui t’ensevelira
et pousse tout un royaume au fin fond de ta gorge

tu presses entre tes crocs les pierres
le sédiment d’histoire    le mica des colères

plus tard les pissenlits    les faux foins
te pousseront dans les yeux

les restes dans ta bouche rance aux lendemains
                                                     de veille
un marc de folies où tu lis les venirs